é

medo. eu não sei escrever. nunca fui um escritor. nunca quis ser um escritor de coisas avulsas. sempre quis ter sentimentos e quis grita-los pro mundo. eu quero escrever isto. extamente o que estou escrevendo. escrevendo para não gritar. escrevendo para não chorar. escrever=arte de não falar diretamente=arte de não chorar pros outros=arte do isolamento pessoal.
estou tentando voltar a ventar. é muita cobrança, vendaval. sopra pra longe. um raio. uma dor. uma ferida. um amor. não. não. definitivamente, não. um amor não. uma mentira. uma ilusão. é isso. medo.
estranhas? medrosas? loucas? burras? inseguras? um misto de tudo isso? é, acho que sim... as pessoas são assim... que pena que essas coisas não são apenas algumas características humanas, são impecilhos de felicidades também.
hoje passo mal. uma vida depressiva sai de mim pela garganta, pelo ânus, pelas lágrimas, pelo pênis, pelas mãos... eu quero gritar, eu quero morrer um pouquinho mais pra ver essa parte doente se esvair junto com a morte. medo
não quero mais.
um dia quem sabe.